En el fondo sabía que estar internado era un gesto de amor desesperado y sobreprotección por parte de mi familia. El mayor riesgo fue llegar a pensar que esta situación en la que me encontraba era normal.

Cuando salí del hospital por tercera vez, siguiendo el ciclo habitual de “fuga / vagancia / regreso a casa / luna de miel con mi familia / mala compañía / nuevo internamiento”, estaba a punto de cumplir veinte años y estaba acostumbrado a esta cadena de circunstancias. Pero esta vez algo había cambiado. Aunque volví a tener “mala compañía”, mis padres se mostraban cada vez más reacios a meterme en la cárcel. Sin que yo lo supiera, ahora estaban convencidos de que yo era un caso sin esperanza, por lo que prefirieron mantenerme con ellos, incluso si eso significaba aguantarme por el resto de mi vida.

Mi comportamiento solo empeoró, me volví agresivo, pero todavía no había posibilidad de hospitalizarme. Experimenté un periodo de gran alegría al concentrarme en ejercitar mi así llamada libertad, para finalmente llevar “la vida de un artista”. Dejé el nuevo trabajo que me habían encontrado mis padres y dejé mis estudios para dedicarme exclusivamente al teatro y a ir a bares populares entre intelectuales. Durante todo un año hice exactamente lo que me gustaba, pero mi compañía de teatro fue disuelta repentinamente por la policía política que también se infiltró en los bares, mis historias fueron rechazadas por todos los editores a quienes había contactado y las chicas no querían salir conmigo porque era un joven sin futuro.

Y así, un buen día, decidí saquear mi habitación. Era una forma de decir sin decir: “Verás, no me adapto al mundo. No puedo encontrar trabajo y no puedo hacer realidad mi sueño. Creo que tienes toda la razón: estoy loco y quiero volver a un manicomio”. El destino a veces está lleno de ironía. Cuando terminé de destrozar mi habitación, me sentí aliviado al descubrir que mis padres estaban hablando por teléfono con el hospital. (O)

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